Se me fue el pensamiento a la deriva

-ecos de luz y brillos de trompeta.

Se unieron las palabras, fuerza viva,

y nacieron los hijos del poeta.

Llevaba en el bolsillo la receta

del mágico soneto

y la festiva

musa del canto me rompió el cuarteto.

Van llegando los versos a la playa

del folio maltratado: aquí un terceto

sobre el dócil bolígrafo se encalla,

allí una rima

se queda solitaria y nada dice;

y a este verso, que apenas se le estima,

le sigue un contrahecho pareado

corto y desgarbado...

Pero, al ver la ilusión

con que escuchas mi acento,

construiré en un momento

balsas de salvación.

Formaré redondillas

donde se hable de flores;

temblaré porque llores

en lejanas orillas;

romperé tus oídos

con heroicos timbales;

mostraré tantos males,

tantos bienes perdidos,

tal sin fin de ilusiones,

de alegrías y llantos,

de elegías y cantos,

de silencios y sones...

que, aunque duermas contento

en mi playa perdida,

vivirás una vida

sobre el filo del viento.